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Los japoneses dicen que los fantasmas de la naturaleza inanimada generalmente tienen más vivacidad que los fantasmas de los muertos. Hay un viejo proverbio que dice algo así como que “los fantasmas de los árboles no aman al sauce”; lo que, supongo, significa que no lo asimilan. En las imágenes japonesas de fantasmas, casi siempre hay un sauce. No sé si Hokusai, el pintor antiguo, o Okyo Maruyama, un famoso pintor de Kioto de fecha más reciente, fue el responsable de los cuadros con fantasmas y sauces; pero ciertamente Maruyama pintó muchos fantasmas bajo los sauces: el primero de su esposa, que estaba enferma.
En la parte norte de Kioto hay un templo sintoísta llamado Hirano. Es famoso por los hermosos cerezos que crecen allí. Entre ellos se encuentra un viejo árbol muerto que se llama 'Jirohei' y está muy bien cuidado; pero la historia relacionada con esto es poco conocida y, creo, nunca antes ha sido contada a un europeo.
Durante la temporada de floración de los cerezos, mucha gente va a ver los árboles, especialmente de noche.
Cerca del cerezo Jirohei, hace muchos años, había una gran y próspera casa de té, que alguna vez fue propiedad de Jirohei, quien comenzó siendo muy pequeño. Ganó dinero tan rápidamente que atribuyó su éxito a la virtud del viejo cerezo, al que veneraba. Jirohei le mostró al árbol el mayor respeto y le concedió sus deseos. Impidió que los niños treparan y rompieran sus ramas. El árbol prosperó y él también.
Una mañana, un samurái (del tipo sangre y trueno) caminó hasta el templo de Hirano y se sentó en la casa de té de Jirohei para observar detenidamente los cerezos en flor. Era un hombre poderoso, de piel oscura y rostro malvado, que medía alrededor de cinco pies de altura.
— ¿Es usted el propietario de esta tienda de té? preguntó.
'Sí, señor', respondió Jirohei con humildad, 'lo soy. ¿Qué puedo traerle, señor?
“Nada: gracias”, dijo el samurái. — ¡Qué hermoso árbol tienes aquí frente a tu casa de té!
— Sí, señor: a la delgadez del árbol debo mi prosperidad. Gracias señor por expresar su agradecimiento.
"Quiero una rama del árbol", dijo el samurái, "para una geisha".
— Por mucho que lo lamente, me veo obligado a rechazar tu solicitud. Debo rechazar a todos. Los sacerdotes del templo dieron órdenes para esto antes de permitirme construir este lugar. No importa quién me lo pida, debo negarme. Es posible que las flores ni siquiera se recojan del árbol, aunque sólo se pueden recoger cuando caen. Por favor, señor, recuerde que hay un viejo proverbio que dice que debemos talar el ciruelo para nuestros jarrones, ¡pero no el cerezo!'
"Pareces ser una persona desagradablemente discutidora sobre tu posición en la vida", dijo el samurái. "Cuando digo que quiero algo, quiero decir que lo tendré: así que será mejor que vayas y lo cortes".
"No importa lo decidido que estés, debo negarme", dijo Jirohei con calma y cortesía.
—Y por mucho que te niegues, más decidido estoy a tenerlo. Yo, como samurái, dije que debería tenerlo. ¿Crees que puedes desviarme de mi propósito? Si no tienes la cortesía de atraparlo, lo tomaré por la fuerza. Emparejando su acción con sus palabras, el samurái sacó una espada de aproximadamente un metro de largo y estuvo a punto de cortar la mejor rama de todas. Jirohei agarró la manga de su brazo con espada y gritó:
'Te pedí que dejaras el árbol en paz; pero no lo harías. Por favor quítame la vida.
'Eres un tonto insolente e irritante: con gusto sigo tu petición'; y diciendo esto, el samurái apuñaló ligeramente a Jirohei, para hacerle soltar la manga. Jirohei lo soltó; pero corrió hacia el árbol, donde en otra lucha por la rama, que fue cortada a pesar de la defensa de Jirohei, fue apuñalado nuevamente, esta vez fatalmente. El samurái, al ver que el hombre debía morir, huyó lo más rápido posible, dejando la rama cortada en plena floración en el suelo.
Al oír el ruido, los sirvientes abandonaron la casa, seguidos por la pobre anciana de Jirohei.
Se vio que el propio Jirohei estaba muerto; pero se aferró al árbol con tanta fuerza como en vida, y pasó una hora entera antes de que pudieran apartarlo.
A partir de ese momento las cosas salieron mal en la casa de té. Venía muy poca gente y los que venían eran pobres y gastaban poco dinero. Además, desde el día del asesinato de Jirohei el árbol comenzó a marchitarse y morir; en menos de un año estaba absolutamente muerta. La tienda de té tuvo que cerrarse por falta de fondos para mantenerla abierta. La anciana esposa de Jirohei se ahorcó del árbol muerto unos días después de que mataran a su marido.
La gente decía que habían visto fantasmas cerca del árbol y que tenían miedo de ir allí por la noche. Incluso las casas de té vecinas sufrieron, al igual que el templo, que durante un tiempo se volvió impopular.
El samurái que había sido la causa de todo esto guardó su secreto y no le contó a nadie excepto a su propio padre lo que había hecho; y expresó a su padre su intención de ir al templo para verificar las declaraciones sobre los fantasmas. Así, el tercer día de marzo del tercer año de Keio (es decir, hace cuarenta y dos años) comenzó una noche solo y bien armado, a pesar de los intentos de su padre por detenerlo. Fue directamente al viejo árbol muerto y se escondió detrás de una linterna de piedra.
Para su sorpresa, a medianoche el árbol muerto de repente floreció por completo y se veía exactamente igual que cuando cortó la rama y mató a Jirohei.
Al ver esto, atacó ferozmente el árbol con su espada afilada. Atacó con furia loca, cortando y cortando; y oyó un grito espantoso que le pareció venir del interior del árbol.
Al cabo de media hora estaba exhausto, pero decidió esperar hasta el amanecer para ver el daño que había hecho. Cuando amaneció, los samuráis encontraron a su padre tirado en el suelo, cortado en pedazos y, por supuesto, muerto. Sin duda, el padre lo había seguido para tratar de asegurarse de que su hijo no sufriera ningún daño.
El samurái se sintió abrumado por la tristeza y la vergüenza. No le quedó más que ir a pedir perdón a los dioses y ofrecerles su vida, lo que hizo destripándose.
A partir de ese día el fantasma ya no apareció, y la gente venía como antes a ver los cerezos en flor de noche y de día; Así lo hacen hasta ahora. Nadie ha podido decir nunca si el fantasma que apareció era el fantasma de Jirohei, o el de su esposa, o el del cerezo que murió cuando le cortaron la rama.
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Fuente: SMITH, Richard Gordon. Cuentos antiguos y folclore de Japón. Textos-Sagrados, 2022. Disponible en https://www.sacred-texts.com/s
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Texto adaptado, revisado y enviado por Ícaro Aron Soares.
