Leer en 2 minutos.
Este texto fue lamido por 95 almas esta semana.
El caos nunca murió. Bloque intacto y primordial, único monstruo digno de adoración, inerte y espontáneo, más ultravioleta que cualquier mitología (como las sombras de Babilonia), la unidad-del-ser original e indiferenciada aún brilla, imperturbable como el negro frenético y perpetuamente ebrio. serpentinas de Asesinos[1].
El caos es anterior a todo principio de orden y entropía, no es ni un dios ni una larva, sus deseos primarios abarcan y definen todas las coreografías posibles, todos los éteres y flogistos sin significado alguno: sus máscaras, como nubes, son cristalizaciones de su propia falta. de cara.
Todo en la naturaleza, incluida la conciencia, es perfectamente real: no hay absolutamente nada de qué preocuparse. Las cadenas de la Ley no sólo fueron rotas, sino que nunca existieron. Los demonios nunca observaron las estrellas, el Imperio nunca comenzó, Eros nunca se dejó crecer la barba.
No. Escucha, esto es lo que pasó: mintieron, le vendieron ideas del bien y del mal, le inculcaron desconfianza en su propio cuerpo y vergüenza por su condición de profeta del caos, inventaron palabras de asco por su amor molecular. Lo hipnotizaron con su falta de atención, lo aburrieron con la civilización y todas sus mezquinas emociones.
No hay transformación, revolución, lucha, camino. Ya eres el monarca de tu propia piel: tu libertad inviolable espera completarse sólo con el amor de otros monarcas: una política de ensueño, urgente como el azul del cielo.
Para lograr abandonar todos los acentos y vacilaciones ilusorias de la historia, es necesario evocar la economía de una Edad de Piedra legendaria: chamanes y no sacerdotes, bardos y no señores, cazadores y no policías, recolectores paleolíticamente perezosos, amables como la sangre, quienes están desnudos para simbolizar algo o están pintados como pájaros, en equilibrio sobre la ola de la presencia explícita, el ahora-siempre atemporal.
Los agentes del caos lanzan miradas ardientes a cualquier cosa o persona capaz de dar testimonio de su condición, de su fiebre de lux et volupta. Estoy despierto sólo en lo que amo y hasta el límite del terror: todo lo demás son muebles cubiertos, anestesia diaria, mierda para el cerebro, aburrimiento subreptiliano de los regímenes totalitarios, censura banal y dolor innecesario.
Los avatares del caos actúan como espías, saboteadores, criminales de amor loco, ni generosos ni generosos ni egoístas, accesibles como niños, parecidos a bárbaros, perseguidos por obsesiones, desempleados, perturbados sexualmente, ángeles terribles, espejos para la contemplación, ojos que parecen flores. piratas de todos los signos y sentidos.
Aquí estamos, arrastrándonos por las grietas entre los muros de la Iglesia, el Estado, la Escuela y la Empresa, todos monolitos paranoicos. Arrancados de la tribu por una nostalgia salvaje, excavamos en busca de mundos perdidos, bombas imaginarias.
La última hazaña posible es la que define la percepción misma, un cordón dorado invisible que nos conecta: el baile ilegal por los pasillos de la sala del tribunal. Si te besara aquí, lo considerarían un acto de terrorismo, así que llevemos nuestros revólveres a la cama y despertemos a la ciudad a medianoche como matones borrachos que celebran el mensaje del sabor del caos con un tiroteo.
Hankim Bey
