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por Arthur Moros
Este livro vai explicar alguns conceitos que, segundo amigos e colegas, podem soar bastante sombrios para leitores de primeira viagem. E essa é uma avaliação justa. Quando me perguntam a qual tradição espiritual eu pertenço, muitas vezes tenho que resistir à vontade de responder “Gnose Saturnina”, porque as experiências, rituais e práticas que sigo estão, em última instância, conectados a entidades ctônicas e à Inteligência que as rege — que, fundamentalmente, não é uma força bondosa ou gentil, mas sim a divindade Saturnina.
Explicar meus pontos de vista ou práticas costuma dar mais trabalho do que retorno. E, sinceramente, por muitos anos, não senti nenhuma vontade de codificar ou compartilhar isso com outras pessoas. No entanto, nos últimos anos, uma série de eventos, coincidências e sincronicidades se encadearam de tal forma que acredito que a divindade Saturnina deseja que essas coisas sejam compartilhadas. Por isso, vou tentar relatar uma série de ensinamentos e técnicas ocultistas, reunidos ao longo de mais de 20 anos de pesquisa acadêmica e esotérica séria.
Como passaremos um tempo juntos, quero contar um pouco sobre mim e por que este livro acabou sendo escrito por mim.
No último ano do ensino médio, sofri um acidente de carro que danificou minha coluna e paralisou parcialmente minha perna direita. As radiografias mostraram que a parte da minha coluna conectada ao quadril — o cóccix — havia sido praticamente destruída. Eu sentia uma dor terrível, constante, que me acompanhava durante todo o dia e tornava quase impossível dormir, estudar ou até mesmo me mover sem grandes doses de medicação.
Sentar era uma tortura, e o dano à coluna havia comprometido o controle de uma das pernas, então eu só conseguia mancar pela escola com o auxílio de uma bengala. Essa condição durou vários anos. O sistema médico era bom e eficiente, mas nenhum tratamento funcionava. Meu especialista em coluna estava preocupado com o fato de que uma cirurgia poderia piorar os danos nos nervos e levar à paralisia total da cintura para baixo. Passei meses na fisioterapia, depois no quiropraxista — até tentei ioga. Nada disso ajudou, e os médicos acabaram me receitando doses cada vez maiores de opiáceos para amortecer a dor constante nas costas e nas pernas. Isso, por si só, era quase tão perigoso quanto o dano neurológico, já que os opiáceos são altamente viciantes, e isso numa época em que o vício em analgésicos ainda não era reconhecido como o problema grave que é hoje.
Eu tinha 18 anos, andava com bengala, mas o pior mesmo era alternar entre a dor extrema causada pelo dano na coluna e o torpor mental induzido pela morfina. Esse estado miserável durou até a metade da minha graduação. Para ser honesto, nem sei como consegui entrar na universidade, já que estava tão medicado que não podia dirigir e frequentemente arrastava as palavras ao falar. Por outro lado, eu realmente gostava do processo de aprender, e a universidade oferecia a possibilidade de descobrir o desconhecido.
Meus estudos de graduação começaram nas Humanidades, e fiz várias disciplinas em diferentes áreas para ver o que gostaria de seguir como carreira. A universidade era de porte médio e oferecia cursos decentes em várias disciplinas, então pude experimentar psicologia, filosofia, latim e estudos religiosos. Eu gostava muito de estudos religiosos, porque o departamento de religião passava por uma transição geracional, o que fazia com que muitos dos professores fossem especialistas em áreas “novas”, como paganismo e esoterismo. Havia cursos como “Morte e Morrer”, “Magia e Ocultismo” e “Mitos Antigos e Semiótica” — matérias que não existiam nem uma década antes.
Por impulso, me inscrevi no curso de “Magia e Ocultismo”; acho que porque precisava de uma optativa, se encaixava na minha grade e parecia interessante. Então, mancando, fui até a aula — e o professor era realmente muito bom, com uma compreensão notavelmente sólida da matéria, mesmo sem ser um especialista. Para deixar claro: não acredito que alguém precise ser um mago para pesquisar magia, já que há excelentes pesquisadores que estudam o sobrenatural sem tentar produzi-lo. Esse professor era um desses, e tivemos discussões fascinantes sobre a história da magia, a magia no mundo antigo, a mecânica de feitiços e cerimônias e a demonologia básica. Como você pode ver, ainda me lembro bem desse curso, e considerando que eu estava praticamente em coma constante devido às drogas, isso mostra o quanto ele foi bem lecionado.
Na metade do semestre, o professor nos lembrou que, conforme o programa da disciplina, não teríamos prova final, mas sim um trabalho de pesquisa. Decidi escrever meu ensaio sobre o conceito de Magia Negra na Antiguidade, principalmente porque eu era fã dos filmes do Conan com Arnold Schwarzenegger e de todo aquele clima de “feiticeiro antigo” presente nesse tipo de ficção. Então passei alguns dias na biblioteca da universidade, mergulhado em textos sobre necromancia, magia negra, maldições, demônios e assuntos semelhantes. Foi muito interessante ver o que havia disponível na época, e devo dizer que nossa biblioteca tinha uma coleção surpreendentemente decente de livros e periódicos sobre esses temas — especialmente considerando que a universidade não era grande. Só posso supor que o próprio corpo docente era muito ativo em pesquisa, o que justificaria uma coleção tão ampla de materiais sobre o assunto.
Enquanto lia uma monografia francesa sobre la nigromantie romaine (necromancia romana), deparei-me com um ritual específico destinado a apaziguar os deuses ctônicos em troca de favores. Era, se você conhece algo da religião romana, uma ideia bem típica: do ut des, ou seja, “dou para que Tu [a divindade] dês”. O ritual era bastante complexo e parecia parcialmente baseado no rito ctônico celebrado por Eneias na Eneida, no qual se cava uma vala para que animais de cor negra sejam sacrificados e seu sangue escorra para o interior da terra. Ao ler isso, senti uma estranha impressão de que talvez essas práticas não fossem meras superstições. Os antigos não eram pessoas estúpidas, e não dá para visitar o Egito, a Itália ou a Índia e imaginar que monumentos tão grandiosos tenham sido construídos por idiotas. Os rituais mágicos eram extremamente caros de se realizar — e ninguém gasta repetidamente somas consideráveis de dinheiro com algo que não traz resultado algum.
Em todas as culturas antigas, os magos eram profissionais, com clientela tão respeitável quanto a de um médico ou advogado. Com isso em mente, comecei a considerar a possibilidade de tentar uma versão modernizada do ritual para os deuses ctônicos.
Para deixar claro: não estou dizendo que acreditava, necessariamente, em magia — mas eu estava num tipo de dor que só pode ser descrito como transformadora. Tudo ao meu redor parecia visível apenas por uma névoa vermelha, e eu estava perdendo a capacidade de funcionar de forma produtiva. No entanto, através dos cursos que fazia, ouvia professores inteligentes e articulados falando sobre magia como uma força real, que podia ser estudada, testada e utilizada com efeitos concretos. Não é que esses professores (todos) alegassem ser magos, mas frequentemente relatavam ter testemunhado fenômenos inexplicáveis enquanto conviviam com xamãs indígenas norte-americanos, feiticeiros africanos ou mestres sufis. Eles não adoçavam nada — e isso me marcou profundamente — todos enfatizavam que a magia era uma força que tendia a marcar (e até ferir) quem a usava, e que aqueles que entravam em contato com o mundo espiritual geralmente eram pessoas doentes ou feridas. Isso, inclusive, tem nome acadêmico: “a doença xamânica”, já que a maioria das culturas com tradição xamânica acredita que os espíritos contatam o xamã em potencial durante uma doença grave ou após algum acidente.
De qualquer modo, considerando o tipo de educação que eu havia tido a sorte de receber, e tendo esgotado todas as opções médicas convencionais, eu estava disposto a tentar qualquer coisa.
Você pode se perguntar: por que recorrer aos deuses ctônicos? A resposta é simples: sempre senti uma afinidade natural com energias ctônicas. Não é que eu gostasse de assassinos em série ou zonas de guerra, mas nas aulas de mitologia, eu era claramente atraído pelos elementos mais selvagens e monstruosos — não era uma preferência racional, era instintiva. Além disso, quando se estuda as tradições mágicas helenísticas ou herméticas, percebe-se claramente que existe uma ordem cósmica que não deve — ou não pode — ser contrariada. Se você está ferido ou quebrado, deve procurar um médico ou um sacerdote; não se recorre à magia, a menos que esteja disposto a contrair uma dívida séria com deuses ou espíritos poderosos. Isso talvez não seja mais a forma como a magia é discutida hoje, mas era exatamente como ela era apresentada nos livros e textos da época.
Fiz minha pesquisa. Estudei latim e consegui reconstruir um ritual básico que deveria me colocar em contato com os Di Manes, os deuses fantasmas do submundo romano. Isso me pareceu um caminho sensato, já que eu sabia, com certeza, que tinha ascendência romana — e, em teoria, meus ancestrais deviam ter feito oferendas a essas entidades por séculos. Sendo um descendente de sangue de romanos presumivelmente piedosos, fazia sentido me dirigir a essas mesmas entidades e pedir ajuda. Eu sabia que magia envolve troca, então estava disposto a oferecer praticamente qualquer coisa que pedissem.
A noite do ritual chegou, e eu me preparei com muito cuidado. O texto do ritual estava em latim, e me baseei parcialmente no Curse Tablets and Binding Spells de John Gager para alguns trechos. O altar tinha oferendas de vinho, água, pão e outros presentes que me pareceram representativos das coisas tradicionais que uma entidade ctônica romana gostaria de receber. Como eu não tinha um poço funerário para despejar as oferendas, usei uma tigela de vidro para recebê-las. Estava usando uma toga, e sabia o suficiente para cobrir a cabeça em sinal de humildade diante das divindades. Iniciei o ritual no escuro, com apenas algumas velas para iluminar o texto. Era início do outono, e a casa estava relativamente quente. Recitei a ladainha e comecei a despejar as oferendas — primeiro o vinho, depois a água e, por fim, o pão. Usando uma faca, cortei minha mão esquerda e deixei o sangue escorrer pelos dedos até a tigela.
Esse ato, em particular, provavelmente foi um dos mais significativos da minha vida.
As coisas começaram a mudar no momento em que o sangue entrou na tigela. A temperatura do cômodo caiu bruscamente, e as velas enfraqueceram. As chamas em si não tremulavam, mas sua luz se tornou tão fraca que a escuridão do ambiente ficou realmente opressora. Fiquei consciente de que não estava mais sozinho — senti a presença de múltiplos espíritos ao meu redor, e eles não pareciam nem um pouco amigáveis. Eu havia presumido que, por estar invocando deuses ancestrais e oferecendo meu próprio sangue de boa vontade, o que quer que aparecesse seria amistoso. Tolamente, não imaginei que aquilo que viesse pudesse ser malévolo ou simplesmente estar furioso por ter sido perturbado.
Então a tigela de vidro explodiu. Não rachou — literalmente detonou em minúsculos fragmentos de vidro. Senti um medo real, porque não sabia o que fazer a partir dali. Ficou difícil respirar, como se alguma força estivesse comprimindo meu peito. Meu latim cuidadosamente ensaiado se desfez, e só consegui rezar em voz alta no meu francês nativo, pedindo aos espíritos que me perdoassem por ter perturbado seu descanso. Tive medo de me mover, porque o chão estava escuro e coberto de estilhaços.
Eventualmente, talvez após dez ou quinze minutos, a presença malévola no ambiente foi se dissipando. O cômodo começou a esquentar e a ficar mais claro, e senti que era seguro o bastante para atravessar o espaço mancando e acender as luzes. Cortei os pés no vidro, é claro, porque estava descalço. Limpei a bagunça, me arrependi de ter tentado o ritual e prometi a mim mesmo que nunca mais me envolveria com magia negra.
Dois ou três dias depois, tive um sonho lúcido. Foi algo único — nunca esquecerei. Sempre odiei tentar descrever esse sonho, porque foi uma experiência genuinamente sagrada, mas estou convencido de que o restante deste livro simplesmente não fará sentido se eu não compartilhar os aspectos centrais dele.
Apareci no topo de uma montanha, num lugar muito estranho, em sua maioria desértico, e com cores completamente erradas — o céu e a areia tinham tons de vermelho e laranja que não existem na Terra. Havia um senso de hostilidade contra a vida naquele ambiente. Mas não dei muita atenção à paisagem, porque à minha frente havia uma gigantesca massa pulsante de energia negra. De vez em quando, ela ondulava com cores, da mesma forma que o petróleo bruto pode apresentar um brilho iridescente — e a gente sabe que essa cor não é do óleo em si, mas da luz refletida em sua superfície. A energia negra falou comigo projetando palavras diretamente na minha mente — na hora, nem questionei como aquilo era possível.
Essencialmente, ela disse que meu ritual havia chamado sua atenção e que decidira me trazer ao seu mundo. A divindade me ofereceu uma escolha. Primeiro, disse que eu poderia voltar à minha vida normal e continuar vivendo com a mesma dor e miséria que haviam me levado a recorrer a algo tão desesperado quanto a magia negra. Alternativamente, disse que poderia me curar, costurar minha coluna danificada, devorar completamente o trauma. E mais: colocaria minha vida em outro caminho, diferente daquele que o destino me reservava — um caminho onde eu visitaria lugares interessantes, aprenderia a fazer coisas estranhas e teria uma vida, em geral, bastante emocionante. Em troca, eu serviria como um de seus mensageiros neste mundo, carregando sua essência em mim, correndo pelos tecidos danificados do meu corpo. Meus próprios objetivos e ambições viriam em segundo lugar, porque nada na vida é gratuito — e certamente milagres não são.
Bem, eu queria experimentar o miraculoso, então aceitei sua generosa oferta sem hesitar. Naquele instante, senti sua energia invadindo meu corpo, como água gelada percorrendo minhas veias. Senti sua essência se infiltrando na minha coluna, como as injeções de esteroides que eu já havia recebido, penetrando entre as vértebras trincadas. Doeu bastante. E então, acordei.
Serei breve: em uma semana, a dor na minha coluna havia desaparecido. Em duas, não precisei mais da bengala para andar, e em um mês não precisava mais das enormes quantidades de medicamentos que antes eram indispensáveis para meu funcionamento. Meus médicos não tinham absolutamente nenhuma explicação para essa recuperação, e chamaram (como você pode imaginar) de um caso milagroso.
Seria empolgante dizer que comecei a receber gnose cristalina ou instruções detalhadas, mas as coisas não funcionaram assim comigo. A comunicação se dava por impulsos, intuições repentinas e muitas sincronicidades incomuns. Com o tempo, quando eu já estava pronto, a divindade finalmente se revelou a mim como Saturno — o Cubo Negro, o Senhor do Tempo. Ele nunca pareceu me dar tarefas específicas, mas me forçou a ingressar no mestrado e, eventualmente, num doutorado em mitologia em uma universidade da Ivy League. Desde então, venho estudando os diversos cultos de Saturno, sob suas muitas faces e manifestações culturais.
Talvez você se interesse em saber que essa não foi uma jornada solitária. Ao longo do caminho, conheci várias figuras com quem estudei por algum tempo. Cada uma, à sua maneira, era e é profundamente devota à divindade Saturnina. Algumas delas são figuras públicas bastante conhecidas, e você ficaria surpreso ao saber que são devotas de Saturno. Outras se revelaram aliados que — para meu espanto — haviam passado por experiências semelhantes e trilhavam outras jornadas Saturninas, tão ou mais bizarras que a minha.
Vinte e cinco anos depois, posso dizer que a divindade cumpriu cada parte do acordo. Esses anos de estudo e prática valeram a pena, e hoje desfruto de um nível de privacidade e conforto que muitos colegas acadêmicos invejariam. No entanto, no último ano, a divindade chamada Saturno deixou claro para mim (embora eu relutasse) que finalmente era hora de escrever. Conversei sobre isso inicialmente com meu amigo David Beth, que me encorajou a seguir adiante.
Não gosto de escrever sobre o oculto por dois motivos. Primeiro, porque me parece errado compartilhar segredos e percepções tão livremente com desconhecidos. Já que precisei trabalhar duro por mais de duas décadas, sofrer, viajar e passar fome para obter esse conhecimento, por que colocá-lo num livro para os outros? Segundo — e mais importante — porque essas práticas, esse conhecimento, são profundamente pessoais e sagrados. Muitas vezes, esse saber e as experiências oriundas do contato com Saturno são íntimos além da concepção.
Existe um grande risco em tentar expressar conceitualmente algo que, por natureza, está além da conceitualização — isso quase sempre está fadado ao fracasso, ou pelo menos ao risco de ser inadequado ou mal interpretado. E eu não quero que isso aconteça de forma alguma. Se dependesse só de mim, este livro nem existiria. Mas, como já disse, algumas decisões não cabem a mim — por isso, espero que você seja um leitor compreensivo e atento.
Este livro é escrito para a divindade Saturnina, na esperança de que você também encontre algo especial aqui. Ele oferece segredos colhidos ao longo de anos de estudo. Revela ritos e práticas que provavelmente têm milhares de anos, mas que ainda permanecem viáveis e potentes hoje. Por fim, este livro pode ajudá-lo a enxergar as incríveis engrenagens pelas quais essa divindade atua no mundo — em muitas culturas e empreendimentos.
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